Parole, Parole, Parole

Parole; Parole, Parole.

Le parole ormai son morte di sete;
Dacché parlate, Illusi siano “utili”,
Ormai anch’esse son pari a chi siete

Ormai anch’esse son per voi “inutili”.
Le brandite, vi sfregiate e le bandite,
Segni espiatori per mostrarvi amàbili

Per brava gente, per menti eremite.
Noi servi incatenati ad altri servi,
Consueti a strisciar tra realtà contrite.

Credi forse che il suolo ci conservi?
Ma cosa stiamo facendo, o brama gente
Camminiamo tutti negli stessi impervi

Sentieri con le stesse lanterne spente,
Stessi, sono i passi che solchiamo.
Anch’io cerco di gioia il sorriso aulente!

Da quando siam tutti irti sullo stesso ramo
Invece di respirar dall’umana capienza
Ci solitiamo e per luce tra noi lottiamo.

O brava gente, non ne abbiamo abbastanza?
Cerchiamo di dar mondo dal simbolo,
A ridar nome alla parola speranza.